DÍA MECÁNICO
Toda España
desde Las Palmas a Gerona
es un cementerio
en el que los turistas fotografían al niño precadáver,
un cementerio en el que yo duermo sin compañía
sin ti que es lo mismo
en mi tumba
número 12.771.
Al día mecánico
me despertarán
los pájaros de artificio.
Friday, December 6, 2013
Tuesday, December 3, 2013
CERO PÁJAROS EN TU BALCÓN
Cada persona es una serpiente
cada serpiente es reptilínea
y
hoy
sobre
esta mesa de mi cuarto
-& para la veneno que la sangre oculta-
ni siquiera un libro
de poemas
me resta;
Cada persona es una serpiente
cada serpiente un asdófelo que se yergue
cada asdófelo perseguido por los perros del recuerdo
cada sepulcro & mi nombre
que
reverbera
en tardes
tal cual
ésta.
Cada persona es una serpiente
cada serpiente un himeneo
y
hoy
(sobre esta mesa de mi cuarto,
sobre el cadáver del mundo)
cero poemas
para
cero misiones
en Interzona.
Cero pájaros en tu balcón.
Cada persona es una serpiente
cada serpiente es reptilínea
y
hoy
sobre
esta mesa de mi cuarto
-& para la veneno que la sangre oculta-
ni siquiera un libro
de poemas
me resta;
Cada persona es una serpiente
cada serpiente un asdófelo que se yergue
cada asdófelo perseguido por los perros del recuerdo
cada sepulcro & mi nombre
que
reverbera
en tardes
tal cual
ésta.
Cada persona es una serpiente
cada serpiente un himeneo
y
hoy
(sobre esta mesa de mi cuarto,
sobre el cadáver del mundo)
cero poemas
para
cero misiones
en Interzona.
Cero pájaros en tu balcón.
LA HISTORIA DEL BALÓN QUE SE FUE AL PALO
Podría escribir la historia del balón que se fue al palo
la historia del vendedor de pelo que trabajaba en un banco
la historia de un personaje incompleto de Tod Browning
la historia de un fotocopista perdido en alguna ciudad del este.
Podría escribir la historia del astronauto ruso
la historia de todos los Gaspar Hausser que fuimos
la historia de una marca en la biblia
la historia de la mujer que gritaba en las escaleras.
Las veces que derramé inútil mi semen
las noches que se me fueron contigo
las horas y los relojes de queso en un trabajo
que nunca conseguí hacer del todo bien.
Los enemigos.
Las artimañas.
Las certidumbres.
Este pasar que no acaba.
Podría escribir la historia del balón que se fue al palo
la historia del vendedor de pelo que trabajaba en un banco
la historia de un personaje incompleto de Tod Browning
la historia de un fotocopista perdido en alguna ciudad del este.
Podría escribir la historia del astronauto ruso
la historia de todos los Gaspar Hausser que fuimos
la historia de una marca en la biblia
la historia de la mujer que gritaba en las escaleras.
Las veces que derramé inútil mi semen
las noches que se me fueron contigo
las horas y los relojes de queso en un trabajo
que nunca conseguí hacer del todo bien.
Los enemigos.
Las artimañas.
Las certidumbres.
Este pasar que no acaba.
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