Desautorizada biografía de Javier Jabato

Javier Jabato nació en un lugar de cuyo nombre no quiere acordarse. De su pueblo de origen, omitido aquí, solamente se dirá que es una muy honorable villa bendecida como ciudad por Isabel II y famosa en el orbe entero por la fabricación (pingüe plusvalía mediante) de unos suculentos dulces de navidad hechos casi por entero con manteca de cerdo. Tampoco nació Jabato, siendo éste un apodo que le pusieron sus más íntimos y primigenios enemigos, una palabra que rebotó en las esquinas desoladas de su infancia y que hoy, año -19 d.D. (años menos 19 después de Dios), se reivindica y se ondea, tal y como si fuese una bandera negra con una calavera y dos tibias. Todo eso del punk, de la cultura antisistémica, del (endo)rechazo, fue algo casi involuntario pero inexorable, un camino unívoco que sólo podía llevarlo allende los mares que se extienden más allá de la ciudad cuyo nombre aquí se omite. Trabajos basura, literaturas malditas, películas que nadie quiere ver nunca y músicas que salen desde una caverna ignota. No mucho más sobre Javier Jabato.

Desautorizada sinopsis de la novela

En una ciudad sin nombre pero de geografías perfectamente reconocibles, unos jóvenes cualesquiera, caínitas todos, intentan convertirse en escritores sin saber nada, prácticamente nada, sobre la vasta literatura. El texto de Jabato se construye siempre de forma ambivalente, y se hace impío y místico, lumpen y visionario. Cómo si no se podrían conjugar en la novela a todos esos personajes tan peregrinos como apócrifos: Elisabeth Báthory, la llamada condesa sangrienta; Silvio Ferández Melgarejo, ese rockero canalla de la Sevilla no oficial muerto en el olvido; los 713º Amor, el mejor grupo de música experimental que existirá jamás; David Nebreda, el cadáver andante de las fotografías; Lupe Vélez, aquella que buscó la más glamurosa muerte y acabó con la cabeza metida en el water; Hildegart, la niña asesinada por su propia madre; Bela Lugosi, que había muerto de colocón y vestido de vampiro; Fulcanelli, el último alquimista, buscado por todos pero desaparecido sin más... Y por si tal maremagnum fuera poco, los personajes de un cuento escrito por uno de los muchachos acabarán saltando mágicamente al plano real de la existencia. A mitad de camino entre la novela fragmentaria y el ensayo descarnado, el texto de Jabato sorprende por su capacidad de resultar, a un mismo tiempo, tan y tan poco erudito.

Javier Jabato (Sevilla, 1981)

Vive y sobrevive en granada desde 2004.

Acumula trabajos basura y dedica el tiempo restante

a escribrir, estudiar y mantenerse en las ortodoxas
trincheras del underground.