LUMPEN MANIFEST (21 de marzo de 2011)

Dicen que Dios es amor
y Marx es la síntesis,
y dicen que nosotros somos la quijada del asno,
una cuneta fusilada
y un amanecer meado.

Dicen que somos lo que soñó Goya en la siesta del vino,
el aullido de Ginsberg,
la saliva en los labios del cojo Mantecas.

Dicen que nuestro padre,
Pelayo, Ortega, Polanco, el que venga,
lloró desconsolado al vernos al nacer;
que nos amamantaron con trilitas,
que Lugosi colgaba,
era un tentetieso,
arriba de nuestras cunas.

Dicen que nos crió una loba,
que nos hermanaron los íncubos,
que nos unificó Genet;
dicen que nuestro descanso fue en Maldoror,
que fuimos al desbautizaero aquel fin de semana...

Dicen que nuestra música es decadente,
que nuestras líricas son
(serán siempre)
hueras grandilocuencias a olvidar pronto,
retóricas de un ser incompleto.

Dicen que nuestros próceres son de barro,
que nos jiede la boca a resabio,
que nuestra ropa es extraña y que intranquiliza;
que sobre todo es hortera.

Dicen que somos antideporte,
antipasado,
antidiluvio;
dicen que somos anticristos,
antimonios,
antimadridistas.
Dicen que somos antimateria;
hasta dicen que somos antipunxs.

Dicen que nos leímos todos los grimorios,
que le rezamos al Niño Compadrito;
dicen que necesitamos un corte de pelo,
que nuestra tumba está abierta y clama,
que nunca existió un lugar llamado Stonewall Inn.

Dicen que nosotros no somos ellos,
dicen que nosotros no somos ni siquiera nosotros.

Dicen que hemos tomado el reino de los cielos.

Pienso que llevan en todo razón.

UNO NUEVE OCHO CUATRO

(La noche de los vivos murientes)

Es sentida la noche,

es exprimida,

y hay un alma,

es un cardio valiente,

entre bambalinas y semáforos.

Se arrastra y atraviesa el fuego,

la noche hecha estación,

viacrucis de doce paradas,

callejones de Gran_Nada.

Es aún

(o fue ya)

la noche de los vivos murientes;

la del destemple a la luna,

la de apagar los fuegos que enciende,

La noche hecha para ser hiel,

barro seco,

aceite sucio de freidora McDonald´s;

la noche para no mirarla,

para no permitirse romanticismo alguno.

Es la noche primera o la noche diez mil.

Entre bambalinas o semáforos,

Uno nueve ocho cuatro,

los grafitis lo repiten.