Gary Gilmore (1940-1977)

¿Cuándo me pensáis disparar?

(TODA UNA) DECLARACIÓN DE INTENCIONES

Quiero tu cuerpo en el claroscuro dormido,
tus tetas perfectas,
quiero los labios derretidos,
tu coño en carne viva.

Quiero que te olvides esta noche del Tornado,
de ese predilecto perfil tuyo de posmoderna malfollada,
que te escapes conmigo,
que te pierdas y te diluyas en la madrugada de las calles del zotal...

Que arrojes tus relojes al Genil,
que te vengas conmigo,
que arrojes tus relojes al Genil.

POEMA DE DESAFECTO A UNA EX AMANTE

Y lo sabes,
Caín ya no te quiere,
ya no ha de quedar ni un pelo mío en tu lavabo,
apenas un recuerdo de lo que fue y no es ya.

Serás esta noche semen muerto,
y ni siquiera eso.

(noche de verano en la) CIUDAD TIEMPÓFAGA

Hay un hombre loco llorando a las puertas del Murder King,

hay freudomarxistas, libertos,

hay auténticos hijos de puta sin par,

hay cándidos, pasto que serán para la ciudad tiempófaga.

Hay roedores con falos de hombre,

hay comebolsas lanzadas

(son proyectiles de mierda seca)

al asalto de Jolibud.

Hay punxs de plástico,

predilectos perfiles de Audi y cresta,

agropunxs, pseudopunxs,

hay preclaros punxs para la ciudad tiempófaga.

Doquier hay esnobismo,

fanzines que pagan por ser leídos,

rutilantes de las letras,

poetas que no valemos mucho...

Hay THC en tus venas,

selva negra de sangres que viven aún,

y sangres de multitud de batallas que

en su día

fueron,

y que son ahora antología.

Hay grandilocuencias a olvidarse

y hay,

a las afueras de la ciudad tiempófaga de Gran_Nada,

un extraño circo que te obsesiona.

Hay turistas resplandecientes

en días enteros de asueto por InfraEuropa,

hay amantes transoceánicas,

y hay equipos segundones que este año tampoco van a subir.

Hay un falso dominico que en Notre Dame nos leyó el óbito de Dios,

a los que escucharon,

hay aceite quemado,

hay semen que resbala por tu barbilla,

Hay mujeres que se dejaron besar,

mujeres con las que follaste en la Who,

hay mujeres que se ahogaron en el tsunami,

mujeres vampiro-hembra que vuelan y revuelan el barrio de Cartuja.

Hay un puto Cristo pedigüeno en cada esquina,

hay sus inevitables perros tísicos,

hay situacionistas o no los hay,

hay pintadas que recuerdan lo que pudo no ser,

nunca.

Hay libros que no vas a leer,

ni siquiera hoy, ahora, ya,

hay triunfos que no soportas.

Hay telepredicadores al acecho del insomnio

y hay,

como preludio de la felicidad,

carteles estrambóticos y luces que vinieron del futuro.

DERROTADOS/INVICTOS

Se dejan plusvalir y así lo saben,

en bandeja de plata se sirven

las cabezas mejores de mi generación

o de otra generación.

Se han servido ya las cabezas de los mejores...

Se dejan plusvalir,

y así lo saben ya:

aún no les ganaron la guerra civil.

PARQUE DE LAS PALOMAS, 1986

Los pájaro metálicos de la película

de cuando era chico

vuelan

despacio

ahora

tranquilos

al fin.

Vuelan despacio,

atraviesan la ciudad y nuestro mar.

Son seres perfectos

(más allá de cualquier duda)

que quiero tener en los hombros,

que se posen en el cuerpo mío,

retenerlos, como en esa foto,

parque de las palomas, 1986,

esa foto que tengo,

que en algún sitio estará,

bomba de la añoranza,

inmóviles y durmiertes,

tiempos mejores

en libros y cajas,

capturados.