POEMA PARA UN HERMANO SUPUESTO

Cómo queréis que olvide esos charcos de ignominia
los parados, los heridos
el picadillo de la Historia
Belén Esteban
las familias y los triunfos
las nueve o noventa mil copas que ya habéis ganado.

Cómo queréis que olvide esos barrios y la uralita,
las drogas de caramelo,
las entrañas abiertas y derramadas,
las putas, los santos,
los candados nunca cercenados,
ardiendo los rastrojos y atardece...

Cómo queréis que olvide a los pobres
naúfragos rendidos en las puertas mismas de InfraEuropa,
los psiquiátricos mil,
los sótanos y la verborrea,
las playas sin sentido, los turistas, los anuncios de aftersun.

Cómo queréis lo fraterno, la unidad
el silencio que se extiende
Cómo y cuándo queréis la paz.

La apostasía nos sabe a poco. Preferimos la excomunión...

Necesito que me metáis ahí... ¿Qué debo hacer?

POETAS A LA HOGUERA

Ordené ejucutar al poeta que vivía dentro de mí,

y lo hice ayer por la tarde,

cuando atardecía.

Ordené que lo echaran en un fosa común, sin letras que valgan;

que fuera carnaza para los perros de corralón.

Ordené que sus restos,

pulverizados,

fuesen remitidos a los cuatro puntos cardinales del Ultra Imperio.

Ordené ejecutar al poeta que vivía dentro de mí

y lo hice ayer por la tarde,

cuando atardecía.

ENTREGADLES LA PATRIA

Refundid en polvo alambradas,
secuestrad el sosiego de los días enteros,
libertad los mundos peores que encerráis.

Hacinaos con ellos,
revolcaos en el magma que olvidáis con soltura,
uníos a Portugal y a los que vengan,
abridles las puertas y gritadles:
"Pasad, deambulad por estos paraísos con comillas,
traeros a vuestros hijos y engendrad otros nuevos,
traeros a vuestros padres ancianos".

Escupid en la impostura,
que parezca un crucifijo,
dejadles abiertos los caminos,
acogedlos en prodigios,
dejadlos transitar tranquilos.

Hacedlo ahora.
Entregadles la patria.
Matad la Historia.

CRÍTICA SOBRE Caín o la literatura del odio

DE PEDRO CHINCOA, ADMINISTRADOR DEL BLOG El Interruptor

(www.elinterruptor.org)

” ¡Ah, raza de Abel, tu carroña/ engordará el suelo humeante!/ Raza de Caín, tu tarea/ no está hecha suficientemente”.

Charles Baudelaire

Hace unos meses descubrí, a través de unos amigos, la obra de Javier Jabato, escritor joven e irreverente, demencial y lumpetario, autor reconocible que, probablemente, ya desde la infancia, incubara un atrevimiento insoslayable hacia las letras, desafiándolas, hundiéndose en ellas a partir de extrañas letanías que invocan y reivindican la presencia real de Caín en el proceso histórico que invariablemente nos roe las entrañas.

Su libro lleva por título Caín o la literatura del odio, a medio camino, como se apunta en la contraportada, entre el ensayo descarnado y la novela fragmentaria. Se trata de un libro plagado de referencias apocalípticas e históricas, autores y personajes marginales, protagonistas terciarios que son ninguneados en el arrabal de la cultura popular, mancillados por la gracia divina y los curritos rubicundos del mainstream, un libro, al fin, momentáneamente chato y a la vez terriblemente sugestivo. Las razones son múltiples y huelga decir que estamos frente a un texto disímil, donde lo que podría ser una estrategia común del malditismo trasnochado; el tono en primera persona; la confesión lastimera; el onanismo infantiloide; la autodestrucción en el yonkódromo, etcétera, se termina rechazando en favor de una voluntad que nos ofrece laberintos de su propia conciencia al más puro estilo de William S. Barroughs o del Cortázar menos empalagoso, escritores totales que encontraron el éxito en la narrativa disfuncional. En este sentido, la crítica, experta en códigos de barras, diletante aventajada, suele contraponer adjetivos y conceptos por sistema, atacar desde el palíndromo y rebuscar en la basura aquellos restos de chapa que, en definitiva, no han resistido el embate de una lectura a extramuros del plano hedonístico. El texto de Jabato habría que entenderlo, entonces, como un rito ortodoxo en el que el lector se siente exhortado ante la erudición excesiva y burlona de su creador. Por esto mismo, el lector notará como un gélido teorema lo asalta al pasar cada una de las páginas, como su propuesta tiene una clara correspondencia con el destino errante de los hombres, personificado en Caín y su adicción ontológica a toda forma de maldad. No sabemos si Jabato leyó el Caín de Saramago en 2009, donde la sobriedad característica del autor libra una batalla contra Dios, no obstante, en el texto que nos ocupa hay una clara referencia al verso de Luis Cernuda en el que llama “Caínes Sempiternos” a toda la corte fascista que lo condenó al exilio. No se trata de si a Jabato le duele o le pica Ex-paña, en cambio, la reflexión bíblica que se hace sobre Caín acompaña al perfecto deambular de los jóvenes escritores de la novela, condenados a vagar por los márgenes de la intrahistoria, por una ciudad a todas luces querellable.

Hasta aquí podríamos imaginar que el libro carece de argumento y que no va más allá de un heterogéneo catálogo de pesadillas. Efectivamente, somos poco más que metanada, seres que cuando llegamos, ya hemos muerto. Algo así debía pensar Silvio Fernández Melgarejo del “reloj tiempófago” al que rezarán contrariados los personajes centrales del libro, jóvenes escritores envueltos en una trama conspiranoica ciertamente imposible. César, un pseudo escritor esquizoide que aparece y desaparece como si fuera el niño Dios; Luz, escritora también joven, indómita y depresiva; Xyz, el lúcido personaje-narrador que no está muy lejos de ser el propio Jabato; Ienínez, un camello de poca monta con vocación de negro literario; Manquina el Oblicuo, chapero penitente e indeseable, despreciado por el narrador-personaje…después, más etcétera y más etílico y algún que otro personaje más o menos estrafalario sin mucha sustancia para el recuerdo. Todos ellos gozan de nombres improbables, absurdos, punkadélicos, nombres propios y ajenos, de ciudades y obras apócrifas que juegan al despiste y ponen en jaque toda preinscripción académica posible. Por otro lado, resulta curiosa la introducción copulativa que abre el libro; una enumeración poética de cuatro o cinco páginas en las que se muestran todos los Caínes que el lector pueda llegar a imaginar. Caín y el automatismo simbólico. Caín sin desperdicio. Pero en cualquier caso, si nos dan a elegir entre millones de drogas formales, ya que en parte hablamos de una novela fragmentaria, en ese caso, quedémonos con las intersecciones o zonas fronterizas que el autor añade al libro y que denomina Narraciones Extraliterarias, un total de ocho narraciones que demuestran un gran conocimiento de la cultura underground, atravesando todo el texto, estos apartados son una deuda extravagante con las Narraciones Extraordinarias de Edgar Allan Poe, correlación que no resta mérito al sobresaliente ejercicio de crítica social, política y cultural que Javier Jabato escribe con el rabo de quien se sabe ávido lector, ya sea para enumerar varias páginas con motes lumpetarios de Estepa y alrededores, o reconociéndose igualmente en el cine y en la música punk, en bandas traperas y cintas expresionistas, tanto de serie B como de XYZ. Es más, Jabato no cita, sino que trasciende la anécdota o el comentario de catálogo, situando el gesto de un personaje, casi siempre cainita, previamente archivado, en ese instante concreto de su narración literaria, en fin, participando activamente, remontándolo, inventando, aportando un significado distinto en la moviola.

Evidentemente, el tema de Caín es tan viejo como recurrente, tan complejo como resbaladizo, tan osado como inexpugnable después de siglos de tradición judeocristiana dominante. En este sentido, la aportación del libro puede entenderse bajo el ánimo de insertar la figura de Caín, su infausta marca de superdescuento, en la dinámica cultural del siglo XXI. Su intención es cuanto menos atrevida, haciendo gala de apellido, animal salvaje y dañino, Jabato inserta inteligentemente la tradición en la postmodernidad porque sabe que para ejecutar una revisión de los mitos y los ritos es necesario descifrar los símbolos, deconstruir, alzar la voz contra un Dios que, sin embargo, condenará a los cainitas del mundo, pobres, inocentes y perdedores, para que nazcan sin culo, consumándose un deseo primigenio de las castas superiores, es decir, la mierda, ahora concentrada en unos pocos, será noticia en The Wall Street Journal.

Gary Gilmore (1940-1977)

¿Cuándo me pensáis disparar?

(TODA UNA) DECLARACIÓN DE INTENCIONES

Quiero tu cuerpo en el claroscuro dormido,
tus tetas perfectas,
quiero los labios derretidos,
tu coño en carne viva.

Quiero que te olvides esta noche del Tornado,
de ese predilecto perfil tuyo de posmoderna malfollada,
que te escapes conmigo,
que te pierdas y te diluyas en la madrugada de las calles del zotal...

Que arrojes tus relojes al Genil,
que te vengas conmigo,
que arrojes tus relojes al Genil.

POEMA DE DESAFECTO A UNA EX AMANTE

Y lo sabes,
Caín ya no te quiere,
ya no ha de quedar ni un pelo mío en tu lavabo,
apenas un recuerdo de lo que fue y no es ya.

Serás esta noche semen muerto,
y ni siquiera eso.

(noche de verano en la) CIUDAD TIEMPÓFAGA

Hay un hombre loco llorando a las puertas del Murder King,

hay freudomarxistas, libertos,

hay auténticos hijos de puta sin par,

hay cándidos, pasto que serán para la ciudad tiempófaga.

Hay roedores con falos de hombre,

hay comebolsas lanzadas

(son proyectiles de mierda seca)

al asalto de Jolibud.

Hay punxs de plástico,

predilectos perfiles de Audi y cresta,

agropunxs, pseudopunxs,

hay preclaros punxs para la ciudad tiempófaga.

Doquier hay esnobismo,

fanzines que pagan por ser leídos,

rutilantes de las letras,

poetas que no valemos mucho...

Hay THC en tus venas,

selva negra de sangres que viven aún,

y sangres de multitud de batallas que

en su día

fueron,

y que son ahora antología.

Hay grandilocuencias a olvidarse

y hay,

a las afueras de la ciudad tiempófaga de Gran_Nada,

un extraño circo que te obsesiona.

Hay turistas resplandecientes

en días enteros de asueto por InfraEuropa,

hay amantes transoceánicas,

y hay equipos segundones que este año tampoco van a subir.

Hay un falso dominico que en Notre Dame nos leyó el óbito de Dios,

a los que escucharon,

hay aceite quemado,

hay semen que resbala por tu barbilla,

Hay mujeres que se dejaron besar,

mujeres con las que follaste en la Who,

hay mujeres que se ahogaron en el tsunami,

mujeres vampiro-hembra que vuelan y revuelan el barrio de Cartuja.

Hay un puto Cristo pedigüeno en cada esquina,

hay sus inevitables perros tísicos,

hay situacionistas o no los hay,

hay pintadas que recuerdan lo que pudo no ser,

nunca.

Hay libros que no vas a leer,

ni siquiera hoy, ahora, ya,

hay triunfos que no soportas.

Hay telepredicadores al acecho del insomnio

y hay,

como preludio de la felicidad,

carteles estrambóticos y luces que vinieron del futuro.

DERROTADOS/INVICTOS

Se dejan plusvalir y así lo saben,

en bandeja de plata se sirven

las cabezas mejores de mi generación

o de otra generación.

Se han servido ya las cabezas de los mejores...

Se dejan plusvalir,

y así lo saben ya:

aún no les ganaron la guerra civil.

PARQUE DE LAS PALOMAS, 1986

Los pájaro metálicos de la película

de cuando era chico

vuelan

despacio

ahora

tranquilos

al fin.

Vuelan despacio,

atraviesan la ciudad y nuestro mar.

Son seres perfectos

(más allá de cualquier duda)

que quiero tener en los hombros,

que se posen en el cuerpo mío,

retenerlos, como en esa foto,

parque de las palomas, 1986,

esa foto que tengo,

que en algún sitio estará,

bomba de la añoranza,

inmóviles y durmiertes,

tiempos mejores

en libros y cajas,

capturados.

Es oficial... La editorial Bizarro Ediciones (de Lima, Perú) y el autor han llegado a un acuerdo firmado para la publicación de la novela Parusía Punk...

Los KGB, de Granada. Estética soviética y minimalismo punk. El video ni siquiera está entero!

Eskorbuto en el programa Caja de Ritmos, playback total sin micro ni cables...

Los Siniestro, aún con German Coppini, berreando "Purdey... persigues a un rojillo por el centro comercial"

Vincent

Vincent

LOS RICOS INVENTARON LA PLAYA

Los ricos inventaron la playa y el aftersun
Los ricos inventaron la molicie y la sombrilla
Las raquetas de madera, la arena en el culo
Los ricos inventaron esas pelotas que son como tetas de silicona.

Los ricos la inventaron y los pobres se jodieron.

Los ricos inventaron ese atardecer y las postales,
Los castillos de arena, el surf a cuatro patas, los besos de finales de agosto.

Los ricos inventaron casi el amor.

Un Jabato en Lille

Domingo 13 de junio. De vacaciones en la Francia... Raúl y yo ya tenemos las ilustraciones de la novela Parusia Punk. Al final, se nos han quedado en 20. Ya escribire cuando este en X_Pain, que no me aclaro con este teclado gabacho... No se ni poner las tildes...

Aquella mañana, cuando ella se levantó y se piró, el Autor puso algunos temas, Exilio, país natal de Xabel Vegas y las Uvas de la Ira, Wanted Man de Nick Cave & the Bad Seeds, Dame un beso de cianuro de Corcobado. Sus sábanas aún olían a ella, y la cama se le antojó ahora especialmente grande, inabarcable. Tenía todo el cuerpo dolorido, mordiscos en los brazos y en el pecho, marcas de vampiro hembra en el cuello, arañazos de loba en la espalda. Salió a la calle como si nada importase ya.

"Momento de la lectura de javier jabato"

El dia 24 de mayo fué presentado el libro
"Caín o la literatura del odio"
en el mítico bar La Tertulia, un lugar donde
expontaneamente las personas leen poesía y/o
presentan libros, como fué el caso de Javiér
Jabato, que trás la presentación del mismo,
leyó un fragmento de su obra.

Este día, acompañó a las lecturas un dibujante, que
inspiradamente pintaba lo que se recitaba,
creando maravillosas obras.

La noche terminó de día.

Por Naza.

Mil estatuas que a tí construí,
un empujón brutal
las ha derribado...

Buenas noticias... tal vez solamente para mí mismo, quién sabe. La segunda novela (el segundo engendro) está terminada, al menos eso que podríamos llamar su "esqueleto literario". En junio me voy a Lille con Raúl, que me va a hacer las ilustraciones. Por ahora -y tal vez ya para siempre- la novela se llama Parusía Punk. Es hasta posible que sigamos informando...

Visitad el flickr de OLIVER OJEDA. Entre otras, fotos de Javier Jabato destripando Caín o La literatura del odio. www.flickr.com/photos/laimagennomada

Gracias Oliver por tu trabajo, en las fotos y en este blog!!

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Desautorizada biografía de Javier Jabato

Javier Jabato nació en un lugar de cuyo nombre no quiere acordarse. De su pueblo de origen, omitido aquí, solamente se dirá que es una muy honorable villa bendecida como ciudad por Isabel II y famosa en el orbe entero por la fabricación (pingüe plusvalía mediante) de unos suculentos dulces de navidad hechos casi por entero con manteca de cerdo. Tampoco nació Jabato, siendo éste un apodo que le pusieron sus más íntimos y primigenios enemigos, una palabra que rebotó en las esquinas desoladas de su infancia y que hoy, año -19 d.D. (años menos 19 después de Dios), se reivindica y se ondea, tal y como si fuese una bandera negra con una calavera y dos tibias. Todo eso del punk, de la cultura antisistémica, del (endo)rechazo, fue algo casi involuntario pero inexorable, un camino unívoco que sólo podía llevarlo allende los mares que se extienden más allá de la ciudad cuyo nombre aquí se omite. Trabajos basura, literaturas malditas, películas que nadie quiere ver nunca y músicas que salen desde una caverna ignota. No mucho más sobre Javier Jabato.

Desautorizada sinopsis de la novela

En una ciudad sin nombre pero de geografías perfectamente reconocibles, unos jóvenes cualesquiera, caínitas todos, intentan convertirse en escritores sin saber nada, prácticamente nada, sobre la vasta literatura. El texto de Jabato se construye siempre de forma ambivalente, y se hace impío y místico, lumpen y visionario. Cómo si no se podrían conjugar en la novela a todos esos personajes tan peregrinos como apócrifos: Elisabeth Báthory, la llamada condesa sangrienta; Silvio Ferández Melgarejo, ese rockero canalla de la Sevilla no oficial muerto en el olvido; los 713º Amor, el mejor grupo de música experimental que existirá jamás; David Nebreda, el cadáver andante de las fotografías; Lupe Vélez, aquella que buscó la más glamurosa muerte y acabó con la cabeza metida en el water; Hildegart, la niña asesinada por su propia madre; Bela Lugosi, que había muerto de colocón y vestido de vampiro; Fulcanelli, el último alquimista, buscado por todos pero desaparecido sin más... Y por si tal maremagnum fuera poco, los personajes de un cuento escrito por uno de los muchachos acabarán saltando mágicamente al plano real de la existencia. A mitad de camino entre la novela fragmentaria y el ensayo descarnado, el texto de Jabato sorprende por su capacidad de resultar, a un mismo tiempo, tan y tan poco erudito.

Javier Jabato (Sevilla, 1981)

Vive y sobrevive en granada desde 2004.

Acumula trabajos basura y dedica el tiempo restante

a escribrir, estudiar y mantenerse en las ortodoxas
trincheras del underground.