POEMAS INSTRUCCIONES PARA USAR
EN CASO DE GUERRA CAPITALISTA


Poemas instrucciones para usar en caso de guerra capitalista
y para perder la nuestra propia:

dejar caer el fusil que quema,
apretar los dientes,
esperar las hostias.
Escupir luego la sangre propia en sangre de monjas.


Poemas instrucciones para perder la guerra civil
y poemas para mirar
embobado
el rincón de la cocina
mientras
tu gato
se
despereza
y la tarde
se
paraliza
y
los relojes
se
hacen
queso.

Poemas juicio por cobardía y mímesis con el enemigo que sea,
por mil odas de sedición a la patria inducida
onanista
salvaje
precaria
victoriosa de Sudáfrica;
poemario martiriológico de la derrota y la culpa.

Poema consejo para usar en caso de guerra capitalista:
preferente la muerte por las balas propias
-de la tuya Patria-
fabricadas por ti mismo.

Poemas instrucciones para usar en caso de guerra:
recomendable cumplir con los deudos.

Poemas de amor escritos con h,
Poemas para Genet y Gilmore:
Judas ComPatriota
amantes de Belchite
moscas y ratas en el cielo patrio.

Poema declaración ante la patria asesina y futbolera:
"Soy un cobarde.
No tengo cojones.
No los requiero para perder esta tarde
sin mácula y sin numancias".

No lo entiendo.
Sufro.
Matadme.
En algún momento lo tendréis que hacer.

No hubo hombres,
no queda Dios,
ni economía queda.
Ni se corren
los poemas
esta noche
siquiera.

Poesía o muerte.
Satanismo o barbarie.
Metro o autobús.

¿UNA ENTREVISTA A JAVIER JABATO? LIMA. PERÚ. 4 JUNIO 2011

WITH SPECIAL GUESTS


Entrevista al escritor español Javier Jabato. El autor de Caín o la literatura del odio nos habla de Parusía Punk, su segunda novela, editada en Lima por la editorial Bizarro ediciones.
El escritor y el personaje se alternan cual criatura bicéfala en una particular entrevista sin desperdicio.

AFORISMO CONTRA MOLOCH

De mañana en un hostel de Barranco en Lima, el cuervo de Poe, mascota eterna mía, tras la ventana contigua posado. Se nos viene el mar que es la muerte, sin más se nos viene y esos cantos nunca deberíamos escuchar, no soplar esas velas, ni esos barcos mirar siquiera. Ataca el Pacífico y ayer en la noche clamó sangre poeta,
cenar quiso sangre de hembra, devorar huevos fritos con patatas y estrellas. Se celebra a sì misma la vida al fondo en las terrazas, se celebran ellos a sí mismos,
en sí mismos y por sí en vacaciones de plusvalías ajenas y ya pagadas, endiosados en su dinero que no es suyo, triunfantes y victoriosos, victoriosos que son, ante un plato de comida escasa y màs propia de un perro pijo con jerseicito: son rubicundos turistas inocuos en sandalias o son peruanos con suerte, herencias y/o mala baba; son iguales, son hombres y cerdos y cerdos y hombres en la fàbula orwelliana, son basuras que cruzan avenidas justificados, espiados, semiotizados a travès de la VISA. Estafado por la primavera en un hostel de Barranco en Lima, ni siquiera pensar puedo en los ùltimos versos del Master of war de Dylan: triste consuelo me queda en la mañana al pensar que ellos moriràn también.