AFORISMO CONTRA MOLOCH

De mañana en un hostel de Barranco en Lima, el cuervo de Poe, mascota eterna mía, tras la ventana contigua posado. Se nos viene el mar que es la muerte, sin más se nos viene y esos cantos nunca deberíamos escuchar, no soplar esas velas, ni esos barcos mirar siquiera. Ataca el Pacífico y ayer en la noche clamó sangre poeta,
cenar quiso sangre de hembra, devorar huevos fritos con patatas y estrellas. Se celebra a sì misma la vida al fondo en las terrazas, se celebran ellos a sí mismos,
en sí mismos y por sí en vacaciones de plusvalías ajenas y ya pagadas, endiosados en su dinero que no es suyo, triunfantes y victoriosos, victoriosos que son, ante un plato de comida escasa y màs propia de un perro pijo con jerseicito: son rubicundos turistas inocuos en sandalias o son peruanos con suerte, herencias y/o mala baba; son iguales, son hombres y cerdos y cerdos y hombres en la fàbula orwelliana, son basuras que cruzan avenidas justificados, espiados, semiotizados a travès de la VISA. Estafado por la primavera en un hostel de Barranco en Lima, ni siquiera pensar puedo en los ùltimos versos del Master of war de Dylan: triste consuelo me queda en la mañana al pensar que ellos moriràn también.